Et puis l’amour est mort, et toutes les eaux du ciel sont tombées sur la terre. Elles sont tombées sur ta tête aussi car tu ne voulais pas rentrer, tu restais dehors à l’air libre. Assis sur des marches en béton, à contempler la nuit et l’herbe mouillée à travers les volutes de fumée. Deux petits points rouges dans le noir, l’un la gorge serrée qui ne dit rien et l’autre qui serre ta main sans savoir quoi dire.

Alors vous ne dîtes rien, assis tous les deux sur ces marches en béton. Car l’amour est mort et les eaux du ciel ne tombent plus sur la terre mais elles tombent toujours sur ta tête. Encore aujourd’hui, tu as toujours un peu d’eau qui coule de ta nuque.

Depuis tu marches sous ta pluie, tu regardes l’autre qui marche à ta droite. Mais lui marche au soleil et à sa droite à lui, il y a quelqu’un. A ta gauche il n’y a personne, seulement l’orage et les nuages.
Tu ne sais même plus si tu détestes vraiment cette pluie, tu commences à t’y faire. Mais à chaque fois que tu regardes à ta droite, tu penses que le soleil, c’est mieux quand même…